Проза

Минута войны

    Это было как будто только вчера. Помню, чувствую и вижу все снова и
    снова. Теплый день, солнце нещадно палит, а надоедливые комары так и норовят укусить. Полуденный зной разносит запах потных мужских тел, в такую жару он так и льет градом.
    На мне форма цвета хаки, в руках автомат.
    Рядом стоят такие же парни как я.
    Глаза устремлены в даль, мыслей нет.
    Смотрю на часы: тринадцать пятнадцать, электронные секунды показали два ноля. Я опустил руку.
    Вдруг Боль! Неожиданная боль, я не понимаю и смотрю по сторонам, откуда она? Ноги не слушаются, я как подкошенный падаю на землю.
    Первая мысль: со мной что-то не ладное?
    Стараюсь найти в себе силы. И мыслить правильно, не впадая в панику.
    Слышу выстрел, другой.
    Мне хочется закрыть уши руками, но я не могу, руки тоже не слушаются меня. Вместо этого я слышу каждый выстрел и звук падающих гильз. Вокруг запах пороха и голубое небо. Я смутно понимаю, что надомной кто-то стоит.
    Очертания не четкие.
    Пламя, вырывающееся из ствола, превратилось в огнедышащего дракона.
    Вспоминаю сказку, пытаюсь улыбнуться.
    Улыбка вызывает страшную боль, тело начинает ломить.
    Снова слышу, как падают гильзы, только уже совсем рядом. Выстрелы стали невыносимы, и я кричу.
    С ужасом понимаю, что не слышу своего голоса.
    Пытаюсь снова, но тщетно - вообще нечего не слышу.
    Мне становится страшно.
    Нет, уже не страшно, потому что страх уже давно ушел.
    Все стихло, перестало двигаться и весь мир будто замер. Боль переросла в обжигающие ощущения, как будто тебя поливают кипятком.
    Но я точно знаю, ведь если я еще что-то чувствую, значит жив. Но почему я не слышу?
    Вижу только дым черного цвета.
    Вновь неожиданный оглушающий выстрел.
    Рев подъехавшего БМП, по всей видимости, это был его выстрел.
    Снова выстрел. Как быстро они перезаряжают.
    Закрываю глаза, по телу пробегает озноб. Так жарко, а мне почему-то холодно.
    Кто-то подбежал.
    Открываю глаза.
    Что-то говорят, но я все еще не очень хорошо различаю звуки. Меня поднимаю, снова боль.
    Кричу.
    Время? Кто-то говорит: тринадцать шестнадцать, теперь я четко его слышу.
    Закрываю глаза и теряю сознание.


Ссылка где вы можете, почитать, а также оставить свою рецензии - http://www.proza.ru:8004/texts/2002/08/12-70.html

© 2002-2003 (mouzes)
Hosted by uCoz